Sangre y semen en las heridas.

En tu espalda había huellas de sus manos sucias y puras.

Su corazón era sangre y cocaína.

Ella introdujo lentamente el cañón de su pequeño revolver en mi boca.

Trato de acuchillar el aire.

Como en aquella canción de los Joy me siento. Isolation.

Escribes sobre el cráneo de Günter, dijo.

Sobre tu pecho desnudo sólo había fotografías de David Nebreda.

Él trazó palabras en tu espalda.

Unos zapatos con un tacón roto. El espejo sucio. Y la respiración pesada de tu cuerpo al dormir.

La camisa rasgada y algún abalorio punk.

Con aquella pistola de calibre pequeño en tu mano izquierda -eras zurda-, no lograbas recordar el título de la canción que te susurraba al oído.

Aquellos pequeños caballos azules.

Y el silencio junto a la orina en la tierra. Tú que dejabas caer tu mano.

Lágrimas sobre la madera ajada.

Y el tiempo destruido, sin ti, amor.

Versos de Sylvia Plath en la cubierta del single.

Ella hubiera amado esta canción. ¿Recuerdas David cuándo hablábamos de la vida en un portal y gritábamos nombres de chicas en la madrugada?

Un pétalo de Trakl bajo su camisa.

La rosa negra deshojada junto a sangre de sus pezones rasgados.

The fascist regime.

Malcom McLaren ha muerto. Él los puso en marcha y el resto son ya viejos disparos conocidos. Y más actuales que nunca. El fascismo danza de nuevo en España.

Leopoldo María Panero vuelve a Mondragón.

Después de ingerir tu última dosis de tepazepam, sonreíste con tus dientes podridos.

Dibuja figuras de Chagall en el aire.

Y danza como si Pollock escupiese pintura en mi rostro.